Portfolio: Diego Marcon

In The Parents’ Room (2021; 6 min, 23 sec), Marcon orchestra una tragedia domestica come un requiem, recitato da attori sui cui lineamenti vengono modellate protesi sintetiche (in foto, la documentazione del processo). La sensazione per lo spettatore è di un’allucinata sospensione: i corpi sembrano marionette che respirano e cantano il proprio destino.

La Gola intreccia le lettere di Gianni (in foto) e Rossana: il primo descrive dettagliatamente i piatti elaborati da un amico cuoco per una cena importante, la seconda racconta l’aggravarsi della malattia della madre. In un’ambientazione che si fa via via più astratta e surreale, la narrazione incalzante scava un divario incolmabile nella comunicazione fra i due. La musica, composta da Federico Chiari ed eseguita con l’organo Balbiani Corna nel Duomo di Bergamo, trasforma la corrispondenza in una tensione sacra e allo stesso tempo grottesca, tra appetito e dolore.

Qual è il confine tra il gesto umano e la sua rappresentazione? In The Parents’ Room, opera entrata nella collezione permanente del Madre di Napoli, l’emozione nasce dall’artificio, la tenerezza dall’orrore. Ogni elemento è controllato con precisione chirurgica - la luce, il timbro delle voci, l’intonazione corale composta da Federico Chiari, i silenzi - per evocare una straniante malinconia sospesa tra sogno e realtà.

Fuori cade la neve, quieta. Un merlo (digitale) si posa su un davanzale. Dentro, un uomo canta, seduto sul bordo di un letto disfatto. In casa giacciono i corpi della moglie e dei due figli, vittime e coro del suo delitto. La stanza di The Parents’ Room diventa il teatro metafisico di un musical funebre che è anche confessione, in cui il pubblico è chiamato a condividere l’intimità di un delitto, e di un suicidio che non va in scena.

Imprigionati in corpi che sembrano più morti che vivi, gli attori di The Parents’ Room oscillano tra caricatura e cadavere, come se l’umanità fosse un trucco di scena, un effetto speciale. Anche i loro movimenti mimano il ritmo innaturale di un’animazione in stop motion. In tutta la sua opera, l’artista lombardo indaga i meccanismi della produzione cinematografica stessa, ripensando radicalmente la gerarchia tra soggetto e immagine, lo spazio e il suono.

Due talpe animatroniche vivono in una tana borghese immerse in un rituale senza fine, senza senso e senza risultato: sommare una serie di numeri. In un loop che si fa preghiera meccanica, il tempo che passa è scandito dal tossire dei figli addormentati, dal gocciolio dell’acqua, dal suono di un orologio a cucù e da forti rumori esterni. In Dolle (2023; 29 min, 32 sec), Marcon costruisce un claustrofobico teatro dell’assurdo in cui il linguaggio si svuota e l’emozione trapela dagli interstizi di una frustrante ripetizione.